Buzz

...do facto de haver um Pai Natal mas ninguém explicar porque não há uma Filha Natal, ou uma Prima Natal, ou um Irmão Natal. Poderia, pelo menos, falar-se na Família Natal, e assim até inspirar mais o conceito de família nesta quadra, em vez de apenas se falar no Pai Natal e com isso lançar a eterna discussão sobre o facto do homem poder ser viúvo, divorciado e, se é Pai, porque raio tem os duendes a ajudá-lo e não o filho! Ai, ai!

...e com hábitos ainda mais estranhos.
Senão, cliquem e vejam:
=o

=)

UM:
Quando eu era puto dizia que ao ser grande queria ser polícia, depois bombeiro, depois passei a dizer que queria ser astronauta e por fim já dizia que queria ser professor. Porque é que isto é tão comum nos miúdos, escolherem profissões que sempre optam pelo bem, pela luta contra o mal e pelo lado nobre das coisas?
(pausa)
E tu, que dizias?

O OUTRO:
Que queria ser americano.

UM:
ui...

O OUTRO:
Eu sei. Uma pessoa quando é criança não sabe o que diz...

E segue nova 'leva':

Alguns dos melhores.
Provavelmente terão visto.
Incluem-se ainda textos de locução e conceito.

E que bom!!!
=D

...das gentes que nesta época tudo devoram gulosamente sem pejo nem controlo, como se lá por ser Natal fosse desculpa suficiente para por aí andarem deliciando-se a seu bel prazer sem ligar à linha, à curva, à saúde e sei lá eu e a minha mulher a que mais! Depois queixam-se. Ah!...

E na Worten!
Quem diria...

Por isso, já sabem: quem precisar de cartões SD para os mp3 ou para a máquina fotográfica, basta apressar-se.

Escuta de uma conversa na fila para o MB:

UM - ...de resto, tudo na mesma.
OUTRO - E como toda a gente, estás bem constipado.
UM - Mas o mais estranho é que agora, sempre que me assoo, cheira-me a sardinhas assadas.
OUTRO - Hã!?
UM - Ultimamente, sempre que acabo de me assorar vem-me sempre um cheiro a sardinhas assadas.
OUTRO - Ah, isso deve ser normal...


Os amigos.
Sempre prontos para passar por cima de tudo e tranquilizarem-se uns aos outros.

=o

OBRIGADO a todos os votos de parabéns e boa sorte que me foram chegando ao longo do dia de ontem e ainda hoje, quer pela caixa de comments quer pelos e-mails.

E sim, eu e a V. abrimos lista na Chicco.
Basta irem a uma loja deles e perguntarem pela lista com o meu nome, Ricardo Tomé, ou Vanessa Costa.

Não usem o meu nome secreto.
Já não assino nada como Rumadav Agnioszkovy faz algum tempo...

Pois é, meus caros.
Chegou a altura.
Estou neste momento já a costurar o meu pijama de lycra azul e a capa vermelha.
Faz já quase 6 meses que a V. está grávida e posso já adiantar que vem aí a caminho um Martim.
=)

As ecografias têm-se sucedido, os pequenos sustos também, os pontapés na barriga, os enjoos da mãe, o ouvido atento na barriga a tentar prescrutar nos imensos barulhos se alguma coisa se entende (nunca se sabe, podia já sabear trautear os Stones!).

Têm sido semanas a ver programas TV sobre isto e aquilo relacionado com miúdos (eu e o grande herói a caminho) e graúdos (a mãe, os avós, os restantes).

São tempos de grande mudança.
2007 antevê-se difícil pela falta de emprego da V. mas, e sobretudo, absolutamente mágico pelo nascimento lá mais para Março do grande Martim. Já estão encomendadas doses-extra de algodão para os ouvidos e uns comprimidos miraculosos que transformam 2h de sono em 6h.

Venha daí esses novos desafios!
Entretanto, às 19:45h, é religiosamente hora de aprender com o Pocoyo.

=P

...do desespero que é percorrer as milhentas lojas em busca de uma peça de roupa para grávida cujo S não esteja camuflado de XXL e onde uma jovem pré-mamã se possa continuar a sentir sexy em vez de ser obrigada a vestir sacos de batatas. Claro que dá sempre para encontrar coisas giras nalgumas lojas mais chiques e apenas por uns meros 80, 90, ou 100 euros a peça (!). Valha-nos, ó Deus, a H&M do Chiado!

- Pão alentejano
- Feijoada de tamboril com gambas
- Naco na pedra
- Pizza capri
- Terra D'uva
- Pudim flan (atenção: com olhinhos!)
- Café Christina


Hmmmmmmmmmmmm!...

Há quem tenha problemas com as sogras. Eu, pelo contrário, para além de excelentes doçarias que me trazem sempre póstumos problemas de consciência por nunca conseguir resistir a provar (várias vezes seguidas na mesma refeição, entenda-se), tenho uma sogra que me suscita iguais doces sorrisos nas situações mais caricatas. A última foi na visita à casa da filhota e aqui do chato. Por ali perdido numa prateleira, entre a bonecada, o 'meu' Gandalf - o branco.
Pergunta-me ela:

- É o São José, o profeta?

Cat Power (aka Chan Marshall) por ali desfilou bamboleante no palco da Aula Magna.
(corredores a abarrotar, by the way...)

Sapatos brancos, novos, portugueses, e o aparente estiloso desiquilíbrio equilibrado de gata em telhado de zinco quente acaba, mesmo, por se transformar na inglória mancha e marca do concerto. Riffs acertados em desacerto, músicas interrompidas a meio, e aqui e ali aquela voz - AH! a Voz!...

Desesperada, talvez, ou quiçá bamboleante entre o aqui e acoli, neste ou noutro mundo, Cat tenta o piano e falha uma nota, sai dali e pede desculpa. Pega na guitarra, afina-a por 15 ou 20 segundos que parecem eternidades, e a partir desse instante segue-se o primeiro de dois geniais momentos que qualquer ser humano mais atento terá guardado para todo o sempre.

Por entre o desespero de retomar o concerto, de o devolver à vida, de o salvar da penúria, Cat sussurra e lamenta, geme e treme a voz e agita o corpo e a guitarra. Não canta. Dá tudo em desespero de causa. E é precisamente pela tenebrosa circunstância que as duas músicas a solo no palco lhe saem tão fabulosamente e inacreditavelmente mágicas, celestiais, únicas. Mesmo com as falhas. Apesar das falhas. Graças às falhas.

Quantas vezes poderemos nós ter o privilégio de ver um dos músicos da nossa alma em procura da salvação e, melhor do que isso, a fazê-lo enquanto canta?




E é precisamente disto que se fazem os concertos. De momentos não encenados. Tal como a longa dissertação sobre Crazy, de Gnarls Barkley, onde ao fim de 15 minutos toda a Aula Magna pulava.

Pode não ter sido bom, mas ninguém disse que um mau concerto não poderia estar pontilhado de momentos absolutamente inebriantes e praticamente irrepetíveis.